Sentada en el zócalo de la puerta,
mirando las nubes adornadas,
sequía en los ríos mal heridos,
sus onduladas formas disfrazadas,
pobre salmón que presa de la presa
no llega a su casa.
Olmos enfermos en las riveras,
acompaña el murmullo del agua,
la calidez del sonido cuando el viento
acaricia sus hojas comoo si fuesen
cuerdas de arpa,
hojas enfermas que desean la savia,
su vida,
por los cloroplastos de su corazón,
por los hijos de sus hijos,
¿quién los sanará?
Los cenotes llenos de agua y
tragedia para aquellos redecorados
en fosas sépticas.
¿quién los sanará?
Autora María del Mar Mir Romero
Photo by Pasha Kirillov on Foter.com / CC BY-SA
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